/images/ad-victory.jpg

Мой стих, быть может, и не точен...

« Голос хлебороба »
51
от
Среда, 16 декабря, 2015 (Весь день)
796
http://www.top68.ru/sites/default/files/styles/768x474/public/article-images/2015/12/16/top68.ru-moi-stikh-byt-mozhet-i-ne-tochen-66836.jpg?itok=LI-bI0bR
 В конце первой недели декабря не стало Сергея Ивановича Аксёнова. Всю свою жизнь он отдал журналистике. В начале творческого пути был селькором, посылая свои материалы в родную районную газету. Затем литсотрудник редакции, заместитель редактора, редактор. Журналистика была делом его жизни, которую он посвятил ей.

Более 40 лет он писал стихи. И в память о своем уважаемом коллеге, товарище, друге мы предлагаем нашему читателю стихи Сергея Ивановича, несколько его фотографий.
 


Я газетчик
Пусть мне и много не дано:
Я не бывал на звездной трассе,
Не строил город. Все равно
К делам Отчизны я причастен.
Причастен каждою строкой
На полосе газетной верстки.
За нею в стужу, гулкий зной
Я путь прошел тысячеверстный.
Не раз был гостем чабана,
Что по горам отары водит.
Бродил по вспененным волнам
С рыбацкой шхуной. На заводе
Входил со сменой в новый цех.
Следил, как вяжет стены кладка.
Встречал и дождь, встречал и снег
Среди геологов в палатке,
Вдыхал я запахи земли,
Весной разбуженной к работам.
И в каждый путь меня вели
Твои дела, твои заботы,
Учитель, врач и хлебороб,
Чабан, строитель и рабочий.
И нет дороже ничего
Мне этих выстраданных строчек.
 
*     *     *
Мой стих, быть может, и не точен,
Но не солгу, сказав одно:
Для журналиста даже ночи
Как день рабочий все равно.
Не спится нам, коль не дострочим
Статью, положенную в срок.
И пусть редактор строг не очень –
Сам по себе удел наш строг.
(из стихотворения, написанного в связи
с 15 – тысячным номером Кирсановской газеты)
 
 
 
Отчий край
Есть у всех клочок земли
С милым сердцу  кровом.
Мы же помним и вдали
Степи под Тамбовом.
В край счастливых детских лет
Жизни безмятежной
Принесли мы свой привет,
Пламенный и нежный.
Словно бы в отмщенье дням
Тягостной разлуки
Протянуло детство нам
Ласковые руки,
Повело нас за собой
По местам знакомым
И казалось: вновь с тобой
Мы, как прежде, дома.
(1989 г.)
 
***
Я вглядываюсь в глубь веков,
Страницы прошлого читая,
Чтоб знать друзей, чтоб знать врагов,
Знать всю судьбу родного края.
Судьба России нелегка,
В ней ни покоя и ни неги:
То вражья рать издалека,
То ближних ворогов набеги,
То смуты черной времена,
То мор, то прочие напасти.
Ей чаша выпита до дна
И лихолетья и ненастья.
Судьба России непроста.
Но верх не брало над Россией
Ничто: ни мор, ни супостат,
И никакие ветры злые,
И ни пожарища огонь.
Руси лишь с силами собраться.
В час испытаний, словно конь,
Сумеет вздыбиться и мчаться
И все преграды одолеть,
И путы разорвать любые …
Всегда мне сердце будет греть
Страна по имени Россия.
 
Письмо матери
Поэма (отрывок)


Пока я жив и ты пока жива,
Кто дал мне жизнь и сердце доброй силы,
Прими мои сыновние слова,
Быть может, в час, не долгий до могилы.
Пускай они твой поласкают слух,
Убавят грусть, себя которой старишь.
Хоть знаю сам: слова не поцелуй,
Щек материнских ими не одаришь.
Слова за нас беду не отведут
От матерей, когда нас с ними нету.
Они же ждут, нас постоянно ждут,
Детей своих, что разбрелись по свету.
Мы к ним приходим разве только в снах,
Вновь покидая, только сон растает.
И все ж слова для их души бальзам,
Когда нас с ними рядом не хватает.
Вот и меня судьба из края в край
Бросает тоже, нас мучая разлукой.
И я, как ты, родная, это знай,
Живу мечтой расстаться с этой мукой
И вновь вернуться под родимый кров,
Уж никогда его не покидая.
Пока же пусть тепло сыновних слов
Тебя хранит и душу согревает …
 
Внучке Галине

О, если облаком иль тучкой,
Иль ветром быстрым вдруг я стал,
То каждый день на встречу с внучкой
За Волгу, в Энгельс, прилетал.
Поскольку я, как дед нестрогий,
Ей, безусловно б, разрешил
Меня за нос, за уши трогать
И наиграться от души.
Я взял кота бы – «крокодила»,
Чтоб веселей нам вместе было.
Чтоб забавлялись, не скучая,
Болтать учили попугая.
Когда ж в обратный путь далекий
Настало б время улетать,
Помог бы сделать ей уроки
Лишь на «четыре» и на «пять».
Но я не ветер и не тучка,
Да и летаю лишь во сне.
И всё ж мечта о встрече с внучкой
И день и ночь живет во мне.
 
Автор: 
Подготовил Владимир Муленко
Читайте также:
Наверх